Dessins des saints et des seins sans desseins malsains

Je les caresse mentalement en les dessinant,

Je parcours sur ma feuille ces courbes et ces traits.

Sur cet attrait

Que tu possèdes bien au-delà,

Je pose mon regard sans dessein malsain et ces mots sont écrits

Comme un hymne à tes beautés physiques, comme mentales.

J’ai entrevu cette peau au travers du tissus du corsage diaphane.

Je me lance, je fais le dessin des seins, même si je ne rends pas justice

à ces splendides courbures nourricières

vues par l’échancrure de soie et de soutien élastique.

Je me suis repris à plusieurs fois pour en oser griffonner si mal les contours,

car ma main et mon cœur tremblaient encore de toute cette agitation amoureuse.

Mais pour tomber amoureux, il n’a suffit que d’une fois.

Cette fois sera un instant roi.

Toi reine, ce serait un affront de ne pas louanger tes formes.

Alors pour rejoindre une norme

Poétique je me lance dans cette ronde.

Un cycle…

Un cycle…,

Par les phases de mes émotions.

Je parcours des cycles.

Non, je ne me lave pas le conscient.

Je me sens parfois comme dans un tourbillon d’émotions et de sensations.

Non, je ne me mettrais point au cycle rinçage, comme dans une « landromat » de vies surchargées de colère et de cris.

Pas non plus d’obsession, mais plutôt la passion

D’utiliser ces mots comme un détergent du moment et de nettoyer ce trop plein dans le cerveau.

Ainsi libéré, il parcourra son île le cœur léger.

reflet en bulle

Dans le reflet d’un abat-jour, je me vois de façon réfléchie

par un matériel à surface presque miroir, de forme sphérique.

Je suis dans cette vision comme dans mon esprit solitaire,

malgré que j’y vois là comme dans ma vie réelle, ces gens passer

dans mon environnement, sans trop intervenir dans mes instants créatifs.

Ils y sont comme de courtes visions entre deux regards lancés à mon

écran d’ordinateur.

J’aime ces instants insolites.

Séléna mon amour céleste

Séléna  toi ma dame de lune

J’aime te voir au travers les brumes

Quand dans cette nuit tu allumes

ma ferveur se consummes

Oui admirateur de lune

Je hurlerais comme de coutume

Tout les bienfaits de partager ces moments nocturnes

En mots et en nuit

Sans ennuis

Car tu es cette compagnie

Que je te quitte des les lueurs de l’aube

Je sais il faut que tu te sauves

Mais dans mon coeur durant le jour, même en  ces temps

Tu es présente en tout instant

Nuit de glace…ou tout gèle sur place

Dans cette nuit de glace
Aux mots je cède la place
Non!les maux ne me prendront
Pas à pas et encore moins de grâce
Mais ils bruleront en enfer de glas!
Que sonneront les clocher des cieux
Et les cloches de coeur précieux

Les carnets

Plusieurs carnets,

Plusieurs récits de sa vie, notes insipides pour autrui mais pas pour lui, elles sont précieuses.

Il me demande si c’est un ordinateur.

Moi cela me semble évident.

Quant à ses récits

il note de façon manuscrites, ces instants calquer remplis de vie,

Même s’ils ne sont pas connus,

Tout comme moi je suis un inconnu, mais pour moi; ce sont mes petits récits,

Tel que,celui-ci.

C’est une forme de défoulement pour mon humble personne  d’en raconter de larges  passages ici.

Brume printanière

Brume printanière, brume de vidéo.

Brume de mes mauvaises photos

De cette femme sous son manteau,

Sous la pluie, avec pardessus et chapeau.

L’eau dégouline sur ses épaules

Comme le poids du monde sur ses oripeaux.

Elle a rabaissé les rebords du chapeau

Et redressé son col de manteau.

Elle cache ses yeux

Comme on cache un péché véniel,

Elle espère l’oublier à son réveil.

Son visage humidifié reluit,

Mais elle pleure aussi sa vie.

Elle cache sa tristesse sous la pluie

Comme elle cache ses blessures sous son manteau en cette nuit.

Sens et sensation de langues

La sensualité des sons.

Il faut apprendre à en décortiquer et apprécier les tons.

Chaque langue est exotique,

Elle est aussi et heureusement, parfois érotique.

Elle sait partager ses saveurs,

Comme pour les papilles gustatives avec de divins mets.

J’espère, et peu importe la langue, n’entendre que des MAIS.

Chaque syllabe accentuée,

Et peu importe la langue parlée,

Sera comme une note chantée.

Il n’y a dans tout ceci

Aucune monotonie.

Toutes ces tonalités du monde,

Je les trouve charmantes.

Tous ces mots ne seront jamais menaçants,

Ils seront plutôt, une poésie vocale, un simple calmant.

Humeur et rumeur

Quand on s’efface

Quand on ne veut pas laisser ces traces

Je rase les murs et les couloirs

Je me promène même le soir.

J’ai encore des rêves à composer

Des récits a mettre en mots

Je lâche et je me fous de ces fichus maux

Aller me reposer

Dans une proche banlieue

Mais pas si aisée de rejoindre ce lieu

Quand tu n’as que tes pas pour t’y amener

Alors souvent je dois rester

Dans cette métropole surgelée

En cette mi novembre presque déjà passé

Poésie ironique de l’arbre

Il se fait dépouiller à coup de vent,

À coup de hache du bucheron,

Pas du tout fanfaron.

Le poète en devenir aura fait sa tâche

Sur le papier de l’arbre coupé.

C’est ma façon de remercier

D’écrire cette poésie sur le papier,

Avant de la remiser pour tout le temps.