Dans le reflet d’un abat-jour, je me vois de façon réfléchie
par un matériel à surface presque miroir, de forme sphérique.
Je suis dans cette vision comme dans mon esprit solitaire,
malgré que j’y vois là comme dans ma vie réelle, ces gens passer
dans mon environnement, sans trop intervenir dans mes instants créatifs.
Ils y sont comme de courtes visions entre deux regards lancés à mon
écran d’ordinateur.
J’aime ces instants insolites.
Séléna toi ma dame de lune
J’aime te voir au travers les brumes
Quand dans cette nuit tu allumes
ma ferveur se consummes
Oui admirateur de lune
Je hurlerais comme de coutume
Tout les bienfaits de partager ces moments nocturnes
En mots et en nuit
Sans ennuis
Car tu es cette compagnie
Que je te quitte des les lueurs de l’aube
Je sais il faut que tu te sauves
Mais dans mon coeur durant le jour, même en ces temps
Tu es présente en tout instant
Dans cette nuit de glace
Aux mots je cède la place
Non!les maux ne me prendront
Pas à pas et encore moins de grâce
Mais ils bruleront en enfer de glas!
Que sonneront les clocher des cieux
Et les cloches de coeur précieux
Plusieurs carnets,
Plusieurs récits de sa vie, notes insipides pour autrui mais pas pour lui, elles sont précieuses.
Il me demande si c’est un ordinateur.
Moi cela me semble évident.
Quant à ses récits
il note de façon manuscrites, ces instants calquer remplis de vie,
Même s’ils ne sont pas connus,
Tout comme moi je suis un inconnu, mais pour moi; ce sont mes petits récits,
Tel que,celui-ci.
C’est une forme de défoulement pour mon humble personne d’en raconter de larges passages ici.
Brume printanière, brume de vidéo.
Brume de mes mauvaises photos
De cette femme sous son manteau,
Sous la pluie, avec pardessus et chapeau.
L’eau dégouline sur ses épaules
Comme le poids du monde sur ses oripeaux.
Elle a rabaissé les rebords du chapeau
Et redressé son col de manteau.
Elle cache ses yeux
Comme on cache un péché véniel,
Elle espère l’oublier à son réveil.
Son visage humidifié reluit,
Mais elle pleure aussi sa vie.
Elle cache sa tristesse sous la pluie
Comme elle cache ses blessures sous son manteau en cette nuit.
La sensualité des sons.
Il faut apprendre à en décortiquer et apprécier les tons.
Chaque langue est exotique,
Elle est aussi et heureusement, parfois érotique.
Elle sait partager ses saveurs,
Comme pour les papilles gustatives avec de divins mets.
J’espère, et peu importe la langue, n’entendre que des MAIS.
Chaque syllabe accentuée,
Et peu importe la langue parlée,
Sera comme une note chantée.
Il n’y a dans tout ceci
Aucune monotonie.
Toutes ces tonalités du monde,
Je les trouve charmantes.
Tous ces mots ne seront jamais menaçants,
Ils seront plutôt, une poésie vocale, un simple calmant.
Quand on s’efface
Quand on ne veut pas laisser ces traces
Je rase les murs et les couloirs
Je me promène même le soir.
J’ai encore des rêves à composer
Des récits a mettre en mots
Je lâche et je me fous de ces fichus maux
Aller me reposer
Dans une proche banlieue
Mais pas si aisée de rejoindre ce lieu
Quand tu n’as que tes pas pour t’y amener
Alors souvent je dois rester
Dans cette métropole surgelée
En cette mi novembre presque déjà passé
Il se fait dépouiller à coup de vent,
À coup de hache du bucheron,
Pas du tout fanfaron.
Le poète en devenir aura fait sa tâche
Sur le papier de l’arbre coupé.
C’est ma façon de remercier
D’écrire cette poésie sur le papier,
Avant de la remiser pour tout le temps.
J”ai vu un homme saoul
Sous un sapin
Sous son habillement grandiloquant
Et serrer entre ses dentiers
Cette cigarette éteinte dont les brindilles de tabac à demi calcinées
Se sont logé sur et sous le sac à poubelle mis en guise de taie d’oreiller
Des sous, en fait des dollars et des deux dollars en monnaie son tombé de sa poche
Qui se sont retrouver sous lui
Dans un livre écorné
Qu’un billet de cinq dollars sert de signet improvisé
Des tas de bouts de papier
C’est son manuscrit du pauvre éclopé
Le démunis écrit sur un paquet de napperon subtilisé
Il écrit, au passé, un présent décomposé et pas très passé.
Je me promenais, comme à tout les jours, passant par plus d’un de mes endroits de travail intellectuel favoris. En cet été 2008, je trouvais la dite lettre, sans adresse d’envoyeur, ni timbrée, une petite enveloppe standard blanche, qui ne fut jamais cachetée, contenant la lettre très intime, mais impersonnelle, qui trouva ce splendide objet, Moi, Personne à qui la rende.
Dont voici l’essentiel:
Mon seul amour
Cette flamme qui se meurt,
Chaque fois que tes courbes amoureuses s’éloignent des miennes.
Mon coeur se languit, et sa flamme disparait peu à peu dans la cendre.
D’ où était ce né ce brasier brulant, en ton contact, à ceux de tes lèvres
Je garde jalousement ce lieu, où ne formons qu’un.
Dans ces élans ou nos coeur et nos souffles se fusionnent
Dans l’union de ma clé, et celui de ton coffre-fort de vie
Sauront nous disparaître, encore et encore dans ce lieu de plaisir sans nom.
Ne tarde pas trop, je me languis sans toi, viens me rejoindre
La clé de ton coffre-fort
N.B. (création de toutes pièces du LoupDeVille)
